P.S.

Здравствуй, мой такой бывший дорогой. Да, да, сейчас я обращаюсь именно к тебе. Знаю, что ты заходишь сюда в надежде заглянуть в мои дела, в мою жизнь. Когда ты был рядом, у тебя была возможность заглянуть гораздо глубже – в мою душу, но ты не стал этого делать. Я уверена, что смог бы. Не захотел.

Я этого не простила. Одно дело, если бы ты не говорил громких слов. Но ты говорил, что влюблён. Говорил, что я особенная. Что тебе очень хорошо со мной. Ты с радостью и удовольствием брал мои тепло, внимание к твоим делам, всё то, что женщине положено давать мужчине. Я видела, что тебе хорошо. И я была рада этому.

Но свою мужскую роль по отношению ко мне ты исполнять не торопился. Подарить мне ощущение надёжности, опоры, защиты было слишком сложно для тебя. Твои поступки не говорили того, что говорили твои слова. Ты вёл себя со мной, как случайный прохожий. Который вдруг зачем-то говорит о любви.

И когда мы расставались, ты не шевельнул и пальцем, чтобы этого не допустить. Или чтобы потом вернуть.

А вот с ним мы расстались уже давно. Он перестал говорить, что любит меня. Я не выдержала его метаний, сомнений и забот. Сбежала. Чтобы прибежать в итоге к тебе.

Более, чем год спустя двери моего дома встречают меня вот так:

И я точно знаю, чьих рук это дело. Того, кто говорит не словами, а поступками. Того,  для кого я действительно важна.

А ты – ты больше сюда не ходи. Ищи себе другие источники тепла, работающие от пустых слов. Эта история могла бы тебя здорово научить, но ты лучше обидься и гордо уходи. Так ведь проще, не правда ли?